Почему-то стал постоянно всплывать в памяти момент из детства. Из далёкого детства...
Помню комнату, старые советские обои, с слегка выпуклым каричневым рисунком. Зелёный диван с деревянными подлокотниками. Я сижу на руках у своего отца. У себя в ручонках держу сладкие гостинцы, подаренные им, смотрю в его тёмные, почти чёрные, глаза. Он провёл рукой по моим волосам, а я отвернулась...
- Можно я к папе с мамой пойду? - я не хотела поворачиваться.
- К папе? Нет, это не твой папа... Я твой папа, а это чужой дядя, запомни...
Я запомнила, так же как и его голос... Это была, наверно, последняя наша встреча. Или просто не помню больше.
Мне тогда было года 3, обычно дети в этом возрасте не запоминают ничего. Странно.
После этой фразы, я года 2 не могла называть свеого отчима папой. Всё "эй", да "эй"...
Я действительно хочу, очень хочу встретиться с отцом. Но мне обидно, что он ниразу не позвонил, не поздравил меня с днём рождения, или просто, не спросил "как дела?".
Если, я однажды встречу тебя, ты, папа, сможешь мне смотреть в глаза?
Помню комнату, старые советские обои, с слегка выпуклым каричневым рисунком. Зелёный диван с деревянными подлокотниками. Я сижу на руках у своего отца. У себя в ручонках держу сладкие гостинцы, подаренные им, смотрю в его тёмные, почти чёрные, глаза. Он провёл рукой по моим волосам, а я отвернулась...
- Можно я к папе с мамой пойду? - я не хотела поворачиваться.
- К папе? Нет, это не твой папа... Я твой папа, а это чужой дядя, запомни...
Я запомнила, так же как и его голос... Это была, наверно, последняя наша встреча. Или просто не помню больше.
Мне тогда было года 3, обычно дети в этом возрасте не запоминают ничего. Странно.
После этой фразы, я года 2 не могла называть свеого отчима папой. Всё "эй", да "эй"...
Я действительно хочу, очень хочу встретиться с отцом. Но мне обидно, что он ниразу не позвонил, не поздравил меня с днём рождения, или просто, не спросил "как дела?".
Если, я однажды встречу тебя, ты, папа, сможешь мне смотреть в глаза?
